老北风下水的时候，天已经黑透了。
月亮被云层吞了，苏州河像一条死蛇，黑黢黢地趴在地上。
他脱了鞋袜，把裤腿卷到大腿根，身上只穿着一件紧身的小褂，湿了水就贴在肉上，显出胸口那道从肩胛一直拉到腰际的旧伤疤。
马宝山蹲在岸边，把短刀叼在嘴里，刀刃在夜色里闪了一下，又被他合拢嘴唇含住了。赵大牛留在岸上，手里攥着绳子，绳子另一头系在老北风腰上。
“我走前面。”马宝山说。声音含糊，刀还在嘴里叼着。
老北风看了他一眼，没有争。他知道马宝山的心思。这人欠着债，欠着那些差点交出去的名单，欠着那些差点死掉的兄弟，欠着自己那条被鬼子打断又接上的胳膊。他得还。用命还。
两个人一前一后滑进水里。
老北风咬紧牙关，一声不吭。
马宝山在前面，水已经到他胸口了，他走得很稳，每一步都踩实了才迈下一步。
黑暗里什么都看不见，只能靠手摸。
墙壁滑溜溜的，长满了青苔，
第一道铁栅栏到了。马宝山停下来，手摸着那些冰凉的铁条，摸到那把锈死的锁。
他回头，水声哗啦一下，老北风知道他的意思——炸不炸？
老北风摸上来，也摸着那把锁。铁锈硌手，锁眼里堵死了，钥匙插不进去，铁丝也捅不开。
他从腰后摸出一个油纸包，里面裹着指甲盖大的一块炸药，引信是一根浸了油的棉线。他把油纸包塞进锁眼里，用烂泥糊住，棉线留了一小截在外面。
“走。”他说。
两个人继续往前。水道拐了个弯，更窄了，只能容一个人侧身挤过去。墙壁上的青苔更厚了，滑得站不住脚。马宝山在前面，手撑着墙，一步一步往前挪。水已经到他下巴了，他得仰着头才能呼吸。老北风在后面，能听见他的呼吸声，很重，像拉风箱。
第二道铁栅栏到了。
马宝山停下来，手在水里摸。他的手指触到铁条的时候，整个人僵住了。不是铁。是肉。温热的，滑腻的，带着一股子人身上的腥气。那东西动了一下。马宝山的瞳孔猛地收缩，水下的手已经握住了刀柄。
黑暗里，有什么东西亮了。
不是光。是眼睛。一双眼睛，就在他面前，隔着不到三尺。那眼睛在水面下，幽幽地泛着光，像猫，像蛇，像从河底浮上来的鬼。
马宝山没有动。他身后的老北风也没有动。两个人像石头一样定在水里，只有胸口还在起伏，只有水还在流。
那双眼睛眨了一下。
然后水底下亮起一道光——是手电筒，被一只手攥着，从水下往上照，把一张脸照得惨白。
那是个女人。湿透的头发贴在脸上，水从发梢往下滴，滴在她敞开的领口里，顺着锁骨往下淌。
她穿着一件日式的浴衣，已经湿透了，贴在身上，把里面的轮廓勾勒得清清楚楚。腰带松了，衣襟敞着，露出半边肩膀，白得晃眼。
她看着马宝山，歪了歪头，忽然笑了。那笑容在惨白的光里，像一朵开在坟头的花。
“中国人？”她说。中文带着浓重的日本口音，软绵绵的，像嘴里含着一块糖。
马宝山没有回答。他的手在水下握着刀，指节发白。
那女人往前探了探身子，浴衣的领口又往下滑了一截，露出更多。她的脖子很长，锁骨很深，胸口随着呼吸一起一伏的，在水光里泛着幽幽的白。
她看着马宝山的眼睛，又看了看他叼在嘴里的刀，忽然伸出手，指尖轻轻碰了碰他的下巴。
“别怕，”她说，“我不喊人。”
她的手指很凉，很软，带着一点湿气。马宝山没有躲，也没有动。那根手指顺着他的下巴往上，摸到他的嘴唇，摸到那把刀的刀柄。她的指尖在他唇上停了一瞬，然后轻轻按了一下。
“你们要去哪里？”她问。
老北风在后面动了。水声很轻，轻得像鱼摆尾。他的刀从水下划过去，贴着马宝山的腰，直奔那个女人的脖子。
那女人没有躲。她只是偏了偏头，看着老北风，看着那把刀架在自己脖子上。刀锋贴着她的皮肤，她感觉到了，脖子上的汗毛竖起来，可她还在笑。
“杀了我，你们也出不去。”她说，声音很平静，“上面有七个人，都是我的。我一喊，他们就下来了。”
老北风的刀没有动。
那女人低头看了看自己敞开的衣襟，又看了看老北风，忽然伸手，把那件浴衣往两边拉了拉。
水光里，她的身子像一截剥了皮的藕，白得刺眼。
锁骨下面有一颗痣，小小的，黑黑的，像落上去的一点墨。
“看清楚了吗？”她问。
老北风没有说话。
那女人把浴衣拉回去，慢慢系上腰带。她的动作很慢，很从容，像在自家卧房里换衣裳。
系好了，她抬起头，看着老北风：“你们要找的那个人，明天晚上会来。在这里。地下二层，有一间密室。他每次来虹口，都要在那里待一会儿。一个人。”
老北风的眼睛眯了起来。
那女人继续说：“我可以带你们进去。但你们要答应我一件事。”她顿了顿，看着水面上两个人的倒影，“杀了他的时候，把我也杀了。”
马宝山愣住了。
那女人笑了。那笑容很淡，淡得像水面上的月光：“我活够了。”
她转身，往水道深处走去。浴衣的下摆拖在水里，像一朵开败的花。走了几步，她停下来，没有回头：“明天这个时候，我在这里等你们。过时不候。”
她消失在黑暗里。水面上的涟漪慢慢散开，最后只剩下那条黑沉沉的河。
老北风攥着刀的手松了。马宝山靠在水道壁上，大口喘气。两个人谁也没有说话。过了很久，老北风低声骂了一句：“操。”
他们从水里爬上来的时候，月亮又出来了。赵大牛蹲在岸边，看见他们，长长地吐出一口气。老北风把湿透的衣裳拧了拧，水滴滴答答地落在地上。马宝山坐在旁边，低着头，看着自己那双泡得发白的手。
“老北风，”他忽然说，“那个日本女人，说的是真的吗？”
老北风没有回答。他蹲在那儿，把烟袋掏出来，烟丝湿了，怎么都点不着。
他把烟袋扔在地上，骂了一声。马宝山没有追问。他知道老北风在想什么——在想那个日本女人为什么想死，在想她的话能不能信，在想明天晚上去还是不去。
长春那边，月亮也出来了。溥仪站在窗前，望着院子里那棵海棠树。花已经谢了大半，地上铺着一层粉白的花瓣，像下了一场薄雪。李玉琴从床上坐起来，被子滑下去，露出光溜溜的肩膀。她没有穿衣裳，头发散着，乱蓬蓬的，像一窝刚孵出来的小鸟。
“皇上，来睡吧。”她叫了一声，声音软绵绵的，带着还没醒透的鼻音。
溥仪没有回头。她等了一会儿，见他不动，便下了床，光着脚走过来。她的身子在月光下白得发亮，腰很细，胯很宽，两条腿又长又直。她走到他身后，贴上去，从后面抱住他。胸口贴着他的背，软软的，热热的。
“皇上，”她在耳边说，“您在想什么？”
溥仪没有说话。她的手在他胸前慢慢摸着，解开他的扣子，把长衫褪下来。她的手指很灵巧，摸到他的小腹，慢慢往下。溥仪任她摸着，一动不动。她把他转过来，面对着自己。月光照在他脸上，照出一张没有表情的脸。她踮起脚，吻他的嘴唇。她的嘴唇很软，带着一点脂粉的甜味。
他没有回应。她吻了一会儿，停下来，看着他。
“皇上，您不喜欢我了？”
溥仪看着她。这张脸很年轻，很漂亮，眼睛大大的，嘴唇红红的，像刚从画上走下来的人。可他不喜欢。不是因为这张脸不好看，是因为这张脸不是他想看的那张。
他想起很多年前，也有一个人这样站在他面前，月光照在她身上，她低着头，不敢看他。那时候他还年轻，以为能留住很多东西。后来他才知道，什么都留不住。
“睡吧。”他说。推开她，走到床边，躺下去。李玉琴站在窗前，看着他的背影，眼睛里有什么东西闪了一下。她转过身，也躺下去，把被子拉过来，盖住自己。
屋里暗了。窗外那轮月亮慢慢移到屋檐底下，冷冷地照着这座金丝笼。
上海那边，月亮也偏西了。婉容还坐在窗前，手里攥着一封信。信上只有一行字：“海棠开了。”
她把信看了很多遍，每一个字都认得，每一个字都不认得。她划了根火柴，看着火舌把那几个字一点点吞掉。纸灰落在烟灰缸里，她伸手去捻，指尖被烫了一下，红红的，像一点血。
她忽然想起很多年前，也有一个人站在海棠树下，穿着军装，年轻的，挺拔的，笑起来有一口白牙。
他叫她“婉容”，不叫“皇后”，不叫“娘娘”，就叫“婉容”。
那是她这辈子听过的最好听的声音。后来那个人死了，死在前线。再后来她嫁给了皇上，住进了那座金丝笼，再也没有听过有人叫她“婉容”。
她把纸灰倒进垃圾桶里，站起身，走到床边，躺下去。被子很软，枕头很软，可她睡不着。
她闭上眼睛，眼前还是那行字——“海棠开了”。开了又怎样。没有人看。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头湿了一小块，不知道是泪还是汗。
