灯火葳蕤，阑珊处，长春的夜，比上海早了几分。
刚过八点，伪满皇宫缉熙楼的窗子就黑了一大半。
只有二楼最深处那间屋子还亮着灯，
溥仪坐在书桌前，手里拿着一本《中庸》，却一个字也看不进去。
他已经这样坐了一个时辰了，书页还停在翻开的那一页。
桌上摆着一碟子绿豆糕，御膳房新做的，他一口没动。旁边的茶已经凉透。
门被轻轻推开，李玉琴走了进来。
她穿一件新裁的粉色旗袍，料子上乘，紧贴着身子，将十八岁的身段勾勒得一清二楚。
头发烫过，卷卷地披在肩上，脸上敷了脂粉，嘴唇涂得精细，
像极了梦中那个柔然的姑娘——那时紫禁城还在。
她手里端着一碗银耳羹，走到溥仪身边，轻声说：“皇上，用点宵夜吧。”
溥仪抬起头，看着她。这张脸他看了快两年了，可还是记不住。不是记不住五官，是记不住这个人。
她笑起来的时候像一个人，不笑的时候像另一个人，哭的时候又换了一个人。有时候他半夜醒来，看见她睡在身边，会恍惚一下，不知道躺在那儿的是谁。后来他不想了。是谁都不重要。反正不是那个人。
“放着吧。”他说。
李玉琴把碗放在桌上，没有走。她站在他身边，手搭在他肩上，指尖轻轻摩挲着他的衣领。
她的手指很软，带着一点凉意，像蛇。溥仪没有动，任她摸着。
“皇上，”她的声音很轻，带着一丝撒娇的意味，“今晚去我那儿吗？”
溥仪沉默了一会儿，然后说：“去吧。”李玉琴笑了，弯下腰，在他脸颊上轻轻亲了一下。
嘴唇很软，胭脂印在他脸上，留下一个淡红的痕迹。她拉起他的手，往门外走。
溥仪跟着她，脚步很慢，像一个人走在很深的水里。
走廊里很暗，只有隔很远才有一盏壁灯。李玉琴走在他前面，旗袍的下摆轻轻摆动，露出一截白腻的小腿。她的腰很细，被旗袍勒着，走起路来一扭一扭的。
往事悠悠，旧忆袭绕，
溥仪看着她的背影，忽然想起很多年前，也有一个人这样走在他前面。穿的是旗装，厚厚的，什么都看不见。可他知道那下面藏着怎样的身子。
他见过，摸过，抱过。后来那个人走了，待着旧日岁月走到很匆匆，再也没有回来。
李玉琴的屋子在走廊尽头。推开门，一股脂粉气扑面而来，屋里点着好几盏灯，把一切都照得清清楚楚。
床很大，铺着绸缎被子，绣着鸳鸯。
梳妆台上摆满了瓶瓶罐罐，粉盒、胭脂、口红，还有几样金首饰，在灯光下闪着光。
李玉琴关上门，转过身，靠着门板看着他。她的眼睛很亮，像猫，带着一点笑意，一点期待，还有一点他看不懂的东西。她慢慢解开旗袍的扣子，一颗，两颗，三颗。
旗袍从肩上滑下来，落在地上，堆成一摊粉色的水。她里面穿着一件月白色的肚兜，绣着一朵牡丹，花蕊是金线绣的，在灯光下一闪一闪。肚兜很短，只遮到胸口，下面是白腻腻的一片，腰细得一只手就能掐住。
她向他走过来，赤着脚，踩在地上没有声音。走到他面前，踮起脚，搂住他的脖子，把脸埋在他肩上。她的身子很软，很热，贴着他，像一团火。
“皇上，”她在他耳边说，声音软得像要化开，“您很久没来了。”
溥仪没有说话，任她抱着。她开始解他的扣子，手指很灵巧，一颗一颗地解开，把长衫褪下来，扔在地上。她的手摸着他的胸口，慢慢往下，往下。
灯还亮着。窗外有人影晃了一下，又没了。
吉冈安直站在走廊里，背靠着墙，手里夹着一根烟。烟头在黑暗里一明一灭，像一只半闭的眼睛。他听见屋里有声音，很轻，像猫叫，断断续续的。他笑了，把烟按灭在墙上，转身走了。皮鞋踩在地板上，咯吱咯吱的，慢慢远了。
屋里，李玉琴趴在溥仪身上，手指在他胸口画着圈。她的头发散了，铺在枕上，脸红扑扑的，眼睛水汪汪的，嘴唇微微张着，像一条渴了很久的鱼。
“皇上，”她轻声说，“您在想什么？”
溥仪望着帐顶，没有回答。他在想另一个人。想她年轻时候的样子，想她笑起来的模样，想她伏在他身上时呼吸的声音。那些事隔了太多年，已经模糊了，只剩下一些影子，在脑子里飘着，抓不住。
“皇上。”李玉琴又叫了一声，撑起身子，看着他。她的头发垂下来，扫在他脸上，痒痒的。她的眼睛离他很近，瞳孔里映着灯光，也映着他的脸。
“您是不是在想别人？”她问。
溥仪看着她，看着这张年轻的脸，这双明亮的眼睛，这个不知道天高地厚的女人。他忽然想笑。想笑她，也想笑自己。笑她以为能留住他，笑自己以为能留住谁。
“没有。”他说。把她拉下来，按在身下。她嘤咛一声，闭上眼睛，手攀上他的背。
灯还亮着。窗外那轮月亮慢慢移到屋檐底下，冷冷地照着这座金丝笼。
远处隐隐约约传来更声，一下一下，慢得像这座城的心跳。
上海，
月亮也快落了。
张宗兴站在窗前，望着天边那线青白。
一夜没睡，眼睛熬得通红，可他还不想躺下。
他在等等周鸿昌把下水道的图纸送来，等老北风把人挑好，等那个该来的日子。
门被推开，老北风走进来，手里拿着一个油纸包。
“张先生，周先生的人送来的。”
张宗兴接过来，拆开，里面是一卷发黄的图纸，边角都磨毛了。
他摊在桌上，就着灯光看。
虹口公园的下水道，从苏州河边的入口到主会场下面，弯弯曲曲的，像一条蛇。他在图上找到三个点，用笔圈起来。那是三道铁栅栏的位置。
“老北风大哥，明天你带人去探路。从苏州河下去，顺着水道摸到第一道栅栏，看看锁是什么样子的，能不能打开。”
老北风点了点头，看着那张图，忽然问：“张先生，要是打不开呢？”
张宗兴沉默了一会儿：“那就炸。”
老北风没有再问。他转身要走，张宗兴又叫住他：“马宝山的伤，怎么样了？”
老北风说：“好多了。他今天还找我，说探路让他去。”
张宗兴想了想：“让他去。但要看好他，别让他一个人下水。”
老北风点了点头，推门出去了。张宗兴一个人站在桌前，看着那张图。他的手指沿着那条弯弯曲曲的线慢慢移动，从入口到主会场，每一步都在脑子里过了一遍。然后他把图纸卷起来，塞进怀里，推开门，走进那片快要亮起来的天空里。
苏州河的水是黑的，看不见底。
老北风蹲在河边，脱了鞋袜，把裤腿挽到膝盖以上。水没过脚踝，凉得他打了个哆嗦。马宝山蹲在他旁边，也脱了鞋，脚伸进水里，一声没吭。赵大牛在岸上守着，手里攥着绳子，绳子另一头系在老北风腰上。
“我走前面。”马宝山说。
老北风看着他，想说什么，又咽回去了。他知道马宝山的心思，拦不住。
两个人一前一后，慢慢往水里走。水没过膝盖，没过腰，没过胸口。黑，什么都看不见。马宝山在前面摸，手伸进水里，摸着滑溜溜的墙壁，摸着水底的淤泥，摸着不知道是什么东西的东西。他摸到第一道铁栅栏的时候，水已经到脖子了。
“老北风，到了。”他的声音在黑暗里闷闷的。
老北风摸过来，两个人并排站在水里，手摸着那些冰凉的铁条。铁条很粗，一根一根的，间距刚好能伸过去一只手。锁是一把大铁锁，锈得不成样子了。
马宝山摸到那把锁，攥在手里，用力拽了一下。没动。他又拽了一下，还是没动。
“锈死了。”他说。
老北风也摸到那把锁，掂了掂：“能炸开。用不了多少药，动静也不大。”
马宝山沉默了一会儿：“第二道呢？第三道呢？都炸？”
老北风没有回答。他知道马宝山在担心什么。炸一道，动静不大，能混过去。
炸三道，就是傻子也听见了。听见了，日本人就会来。来了，就出不去了。
“先回去。”老北风说。两个人往回走，从水里爬出来，浑身湿透了，贴在身上，冷得直哆嗦。
赵大牛把绳子收了，递过两条干布巾。老北风擦着头发，蹲在岸边，看着那片黑沉沉的水面。马宝山在他旁边坐下，也看着那片水，很久没有说话。
“老北风，”他忽然说，“要是炸不开，就从上面走。”
老北风看着他。
马宝山继续说：“正门人多，容易混进去。我化装成日本人，会说两句，能混过去。”
老北风摇了摇头：“不行。太冒险。”
马宝山急了：“那你说怎么办？炸也炸不得，混也混不进去，就这么等着？”
老北风没有回答。他站起身，把湿透的衣裳拧了拧，水滴滴答答地落在地上。
“回去再说。”
三个人消失在夜色里。河水还在流，黑沉沉的，不知道流向哪里。
溥仪醒的时候，天已经亮了。李玉琴还睡着，蜷在他怀里，头发散在枕上，呼吸很匀。她的脸很白，白得像瓷，嘴唇上还有昨晚的胭脂，洇开了，红得像血。
他轻轻把她的手从胸口移开，坐起来。她动了动，嘟囔了一声，又睡了。
溥仪下了床，捡起地上的长衫，披在身上。走到窗前，推开窗。阳光涌进来，刺得他眯起眼睛。院子里那棵海棠树开了，粉白粉白的，压满了枝头。
他忽然想起很多年前，也有人站在那棵树下，穿着旗装，厚厚的，什么都看不见。她抬起头，看着他笑，叫他“皇上”。那时候他还年轻，以为能留住很多东西。后来他才知道，什么都留不住。
他站在窗前，看着那棵海棠树，很久很久。身后，李玉琴翻了个身，被子滑下来，露出半边肩膀，白得晃眼。她没有醒。溥仪没有回头。
他望着窗外，望着那片被高楼切割成碎片的天空，忽然很想抽一根烟。
他不会抽。可他忽然很想来一口。
